Donde todo empieza

Como cada mañana cojo el tren, con la misma costumbre, nunca falla mi asiento, siempre está libre para mi, han sido pocas las ocasiones que lo encontré ocupado. Casi siempre me tropiezo con la misma gente, nunca nos fallamos, es como si tuvieramos una cita pendiente cada día. Observo una a una las caras de los que me acompañan en el viaje, cada uno en sus pensamientos, cada uno en su historia. Algunos tienen cara de tranquilidad, otros como yo, de despiste, otros están en el mejor de sus sueños o quizá simplemente inmersos en un bonito recuerdo, y me veo en cada cara, en cada mirada, como si ellos fueran yo, y yo... ellos, todos unidos por el mismo momento. Se abren la puertas en cada parada, van bajándose uno a uno, y con ellos se quedan atrás sus vidas, que es la mía, en cada estación de tren, dejan de existir en ese momento... Poco a poco, empiezo a encerrarme en mi sueño, un sueño profundo que me transporta en el tiempo y hace que vuelva a la niñez que tanto anhelo y que tanto he echado de menos todos los días de mi vida, y que estoy pagando con el transcurso de los años y con el precio de la rutina.

Estoy a punto de despertar cuando oigo una voz de fondo que dice... "próxima parada...." siempre despierto segundos antes, es como si alguién a mi lado sin estar presente me lo estuviera chivando, me diera un golpecito en la pierna para que abriera los ojos; alguién que me deja dormir justo hasta ese momento, aprovenchando hasta el último suspiro de mi sueño... y así día tras día, siempre está presente, la persona que hace que despierte y vuelva a la realidad, y la que me acompaña de la mano de cada sueño... esa luz que me protege y que hace que la vida sea más vida, esa persona que no estando está en mí muy presente, que es como un tatuaje impregnado en mi piel, y recorre toda la sangre de mis venas.

Me da vértigo el punto muerto, y la marcha atrás, vivir en los atascos, los frenos automáticos y el olor a gasoil. Me angustia el cruce de miradas, las doble dirección de las palabras y las luces de los semáforos. Me arruinan las prisas y las faltas de estilo, el paso obligatorio, las tardes de domingo y hasta las líneas rectas. Me enervan los que no tienen dudas y aquellos que se aferran a sus ideales sobre los de cualquiera. Me cansa tanto tráfico y cambios de sentido, parado junto al mar mientras el mundo gira.

Quise mirar el mundo con tus ojos

ilusionados, nuevos

verdes en su fondo

como la primavera.

Entré en tu cuerpo lleno de esperanza

para admirar tanto prodigio desde

el claro mirador de tus pupilas.

Y fuiste tu la que acabaste viendo

el fracaso del mundo con las mías.

ÁNGEL GONZÁLEZ

De S.R. para P.T.

He salido a la calle abrazado a la tristeza

vi lo que no mira nadie y me dio vergüenza y pena

Soledad que te pegas a mi alma

en la dulce soledad de este campo de otoño

no hay momentos de sosiego,

rebeldía pura de amores sin amores

ilusiones puras y puros conformismos

intentando levantar el espíritu

nostálgico de querer estar contigo y nunca estarlo.

Los llantos desconsolados que estrangulan las gargantas

los ancianos encorvados parece que la tierra les llama.

 Volverás de vez en cuando

a estas tierras agrietadas y verás de nuevo

a quién te ama, borracho,

borracho de amores y libertades

y también de vino por olvidarte....

Me da pena que se admire el valor en la batalla

menos mal que con los rifles no se matan las palabras.

Y si surgen saludos y palabras,

tal vez, notes la dureza de mi estilo

queriendo decirte nada,

y en mi soledad, solo herirme yo mismo.

La justicia está arrestada por orden de la avaricia

el dinero que te salva es el mismo que asesina.

Y verás sin duda,

el resurgir poderoso del guerrero

sin miedo a leyes ni a nostalgias

y lo verás caer una y mil veces y levantarse de nuevo,

con la pura bandera de su raza,

soledad de amores, triste y pura,

soledad de amores y locura.

No me des más esperanza sé que todo son mentiras

sacos llenos de agujeros para guardar alegrías.

Manolo Chinato / Adolfo Cabrales (Fito)

Me preguntaba cada día como superar esos momentos de tanta flojera, que hasta las piernas me temblaban cada vez que escuchaba ese nombre, y aún hoy ese acto reflejo sigue estando en mi subconsciente, me machaca una y otra vez, cuando  miro atrás y rebusco en el archivo de mis recuerdos. Recuerdos de un tiempo ya perdido y enterrado en el olvido, por un abandono sin motivo, por vivir sin dirección, sin rumbo a ningún sueño alcanzable, a aquella puerta que siempre supe que llegaría el fin en cuanto la abriera, y con ella se escaparía todo aquel mundo que YO sóla había creado.  Ese mundo se vino abajo en el momento que me di cuenta del rechazo, que día tras día se había ido haciendo más pesado, y cuando se corrió el telón pude ver lo que nunca habían percibido mis ojos, esa historia de fantasmas que me había inventado, un escaparate lleno de colores de cara a la galería pero vacío de significados. Pero el tiempo es muy sabio, y hace que las cosas siendo las mismas se vean diferentes, y así, poco a poco llegará la calma, deshaciendome uno a uno de todos y cada uno de los adjetivos con los que YO misma me había calificado en los últimos tiempos: Absurda, ignorante, torpe, insegura, culpable.... y que aún hoy persisten en quedarse muy adentro. Cada día al despertarme, me repito una y otra vez que mi vida es demasiado bonita como para dejar que pase sin más e intento concienciarme que debo permitirme el sentimiento de rabia y no sentirme culpable por ello, pensando en la INDIFERENCIA como mi mejor aliada.

Quisiera estar en otra parte,
mejor en otra piel,
y averiguar si desde allí la vida,
por las ventanas de otros ojos,
se ve así de grotesca algunas tardes.

Me gustaría mucho conocer
el efecto abrasivo del tiempo en otras vísceras,
comprobar si el pasado
impregna los tejidos del mismo zumo acre,
si todos los recuerdos en todas las memorias
desprenden este olor
a fruta madura mustia y a jazmín podrido.

Desearía mirarme
con las pupilas duras de aquel que más me odia,
para que así el desprecio
destruya los despojos
de todo lo que nnca enterrará el olvido. 

 ÁNGEL GONZÁLEZ